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  • 300 páginas (prosas)

    300 páginas, Luis Chaves

    En términos cronológicos, el primer texto de este libro es de abril del 2002 y el más reciente de setiembre del 2010. Pero eso no dice nada. Para esa época del 2002 estaba sin trabajo, endeudado, sin la menor idea de cómo ser una persona funcional, perseguido por pensamientos negativos sobre el futuro y con brotes frecuentes de angustia metafísica. Ocho años y pico después, en este 2010, estoy sin trabajo, endeudado, sin la menor idea de cómo ser una persona funcional, perseguido por pensamientos negativos sobre el futuro, con brotes frecuentes de angustia metafísica y tengo dos hijas.

    En el medio de esas dos fechas escribí cada uno de los artículos, columnas y crónicas que siguen. Mientras los releía para encontrar algún orden entre tanta arbitrariedad me di cuenta de que todos cabían en un género particular, uno que a falta de nombre llamo ahora la autobiografía no autorizada. Aún en los textos sobre otras personas, eventos o lugares, hay un relato directo o indirecto sobre lo cercano, lo inmediato, eso que —no sin candor excesivo— todos llamamos lo de uno.

    Para efectos prácticos, con ayuda de los editores, buscamos agrupaciones para esta colección de páginas. Entre varias posibles, decidimos una clasificación: la familia molecular (la familia extendida y mejorada), un país de la mente (la familia inevitable), cabezas de serie (reseñas sobre autores, libros, artistas), la banda sonora de mi vida (música), los deportes (otros artistas), libreta de apuntes (miscelánea), cámara lenta (un paneo sobre paisajes interiores). Al fondo del patio de la casa donde viví de los cero a los casi nueve años había un árbol de cas. Fue el juguete más grande que tuve en la infancia. Lo escalaba, me quedaba horas en las ramas, con palos y piedras pequeñas construía ciudades y carreteras al pie del tronco, analizaba los capullos, mortificaba a los gusanos que luego me ortigaban. A su sombra dormían mis camiones de madera, mis tractores Tonka, mis canicas y balines. Cerca de su base enterré una vez, después de llenarla al tope con agua y pétalos de china, una botella de vidrio pensando desenterrar a los días una de colonia.

    Han pasado más de 30 años desde eso. Vivo de nuevo en esa misma casa, si se fijan bien allá afuera pueden ver el árbol de cas que sembró mi abuela en 1947. Esa que está de pie al lado del tronco llamando a la gata es Ariana, mi hija mayor. El animal se llama Alí pero yo le digo Sushi o gata. La de más acá, en mitad del patio, es Mariajo, mi esposa y, en brazos, la que nos interroga con la mirada es Julia, la menor, acaba de cumplir seis meses. No se ve porque está adentro de la casa, pero hay una perra ya vieja, Tequila. Ese que hace timbrar el teléfono es sin duda algún acreedor.

    Pero dejémoslo que suene, volvió a salir el sol y cae suave sobre el patio, hoy no estamos para nadie.

    Luis Chaves (San José, 1969)  Su trabajo incluye poesía, narrativa y crónica. Entre otros Los animales que imaginamos (1998, Premio Sor Juana Inés de la Cruz), Historias Polaroid (2000), Chan Marshall (2005, Premio Fray Luis de León, España), Monumentos ecuestres (2011), El Mundial 2010 – apuntes (2010) y la antología La máquina de hacer niebla (2012, Premio Nacional de Poesía). Ha publicado en Costa Rica, México, Argentina, España y Alemania.

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  • Breves en el tiempo / La paciencia de los insectos

    Breves en el tiempo y La paciencia de los insectos:

    Las dos obras reunidas en este volumen resultaron ganadoras del I Certamen de Novela Corta del Centro Cultural de España, convocado en 2011. En Breves en el tiempo, de Blas Dotta, “el uso de un humor sutil y de las minucias del día a día se utilizan efectivamente para ilustrar el paralelo entre los modos de edición y visión de la animación digital y experiencia vital de la rigidez del tiempo humano”, a decir del jurado. Estamos, pues, ante una obra arriesgada, de estilo trepidante y de logros estilísticos notables.

    Por su parte, en La paciencia de los insectos, de José Solórzano, “el autor corre un amplio riesgo literario produciendo un texto de lectura exigente, fragmentando la narración en discursos paralelos, los cuales a su vez oscilan entre puntos de vista internos o externos sin que se desarrolle una trama en el sentido convencional.”.

    El resultado es una novela de ardua lectura, que no hace concesiones, que sondea el misterio de aquello que llamamos “cotidianidad”, yendo por encima de mero entretenimiento.

    Dos novelas cortas radicalmente distintas, cada una entregada a la descripción

    de un universo que le es propio y que hábilmente han creado dos autores noveles que esperamos se abran paso en el panorama narrativo latinoamericano, con buen suceso

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